Longos Lutos

Longos Lutos

Minha vó, minha mais ancestral conexão

Com a terra que em que fui gerado

No seu colo acolheu com paixão

Seus netos que levam o seu legado

Seu espírito se pôs como o sol

Que de súbito alcançou o chão

E se fez noite, então, sob o lençol

Na ambulância, segurei suas mãos

Como planta ela definhou

Dos seus galhos, seus frutos maduros

Dão testemunho do quanto amou

A vida, prometendo futuro!

Sem indulto nem piedade

Resoluto em grandes saudades

Insepultos como em Antares

Longos lutos, grandes pesares

Meu pai, meu espelho quebrado

Morreu mais de uma vez em minha vida

E quando havia fechado a ferida

A metástase deu seu recado

Sua ausência sempre fora uma sombra

Projetada sobre mim, assustado

E por mais que, na luz, me assombrasse

Ela sempre esteve a meu lado

Sua morte como supernova

Espalhou seu ouro pelo universo

E a ausência de jazigo e cova

É poética como esses versos

Sem indulto nem piedade

Resoluto em grandes saudades

Insepultos como em Antares

Longos lutos, grandes pesares

Meu amor, minha fênix dourada,

No meu peito, construiu o seu ninho

Mas, ardendo em sua chama sagrada

Teve que refazer seu caminho

Como flor que repousa em túmulo

Também está fadado a fenecer

O amor que despreza, um acúmulo

De pequenas tristezas sofrer

Quando encarei os maiores atritos

Quebrei uns pratos, soltei uns gritos

Se já não sou um paciente devoto

Eu rasgo cartas, eu queimo fotos

Sem indulto nem piedade

Resoluto em grandes saudades

Insepultos como em Antares

Longos lutos, grandes pesares

E a minha elevada esperança

Erguida aos céus sobre a minha espada

Com a vontade pura de uma criança

Também teve que ser sacrificada

Ainda trago floridas guirlandas

Que deposito tão solenemente

Em memória da minha semente

Em silêncio, na sua varanda

Eis-me aqui a viver: fiz canções

Na decadência — encontrei cadência

E ao morrer — ressurreições

Sigo por amor à experiência...

Sem indulto nem piedade

Resoluto em grandes saudades

Insepultos como em Antares

Longos lutos, grandes pesares

P: - Meu filho, eu estou sofrendo!

F: - Mas é o derradeiro sofrimento da vida...

P: - É verdade...

P: - Meu filho, eu estou morrendo!

F: - Todo mundo morre um pouco a cada dia...

P: - É verdade...

“Longos Lutos”: Nascida das mais dolorosas experiências de perda da minha vida até então, o texto surgiu da minha reflexão acerca das mesmas: eu percebi que vivia muitos longos lutos — cerca de 2 anos de duração... — de uma só vez. Daí veio logo o refrão. Era para ser uma das canções do “Anseio & Superação” [2023], contudo, não foi finalizada a tempo, arrastando ainda mais no tempo a resolução simbólica dos tais lutos. Cada estrofe disserta acerca de uma perda dolorosa que experimentei: a morte do meu pai, a morte da minha avó materna, o fim do meu segundo casamento e a impossibilidade de efetivamente viver um terceiro com certa pessoa (ou a pessoa errada?), e a desilusão geral com minha carreira, minhas escolhas, as condições em que se dão a minha vida nesta quadra da minha história na Terra. Ao final, há uma reprodução literal de um diálogo que tive com meu pai na sua última noite vivo no leito do hospital. Foi como pude reconforta-lo diante do fim iminente: eu também morro por dentro, um pouco a cada dia, a cada amarga frustração, a cada perda, a cada dor pungente, a vitalidade se esvai do corpo e me sinto, por ora, a sombra marcada no chão após a explosão da bomba, uma forma petrificada pela cinza da erupção vulcânica. Que encontre uma magnífica alquimia para transformar toda essa tragédia em vida é meu mais urgente anseio e derradeira esperança. Que reencontre, no cemitério das minhas esperanças, aquele mágico jazigo, aquele verdadeiro berço esplêndido de onde sempre renasceu a minha vontade — a indomável, a inabalável, a imortal e sanguinária vontade de vida, contra a qual ainda que se levantem todas as forças do mundo restará inalterada, metal nobre que não se confunde com a escória muito menos com a lama. No momento, penduro guirlandas, verto minhas lágrimas, grito de desespero, quebro pratos e rasgo cartas, faço fogueira com fotografias, acolho o inverno que arroxeia meus lábios e minhas mãos, me fazendo tremer. E é por desprezo à compaixão, por piedade dos compassivos, que lhes mostro de boa vontade a minha ferida aberta, deixo que eles se alimentem do meu sangue (não é isso toda compaixão?), pois, até aí há conhecimento. Pude ver as entranhas de todos à medida que suas barrigas de mosquito se enchiam do meu sangue: pude ver melhor quem é quem e do que são capazes — aqueles que estão à espreita do meu sofrimento e não puderam sequer disfarçar seu sorriso com a minha expressão de dor; os vingativos e invejosos, que puderam celebrar sua vitória sobre si mesmos apenas a partir do testemunho da minha derrota; pude reconhecer até mesmo a víbora venenosa cuja peçonha me intoxicou, mas não me matou, como ela bem quisera. Também pude reconhecer quem é de vontade pura e generosa, quem me emprestou suas vestes para estancar minha sangria. A estes, meus bons e eternos amigos, as mais elevadas pessoas que tenho a honra de ter por perto — muitos dos quais já mortos, Sêneca há milênios, e o mais eminente dentre eles jaz há pouco mais de um século assombrando as parcas consciências do mundo moderno — quero dedicar esta canção.